Le blog de forgado

De sorte, soit-il, Cet arbre à branche agitée Au coeur du courtil.

Pulpes de lèche-harpe. Doigts rencontrant un accord. Chanson pour écharpe...

Regrets dans nos ventres. L'éclat de nos nombrils morts. Nos doutes au centre.

Néant des monstrances. L'oeil à l'article du ciel. L'annulaire en transe.

Des rêves de gloire. Jalouser le presque rien. Prier, mais sans croire.

Active indolence. Monolithique oxymore. Le bruit du silence.

Pauses qui endeuillent. Recueillement sans objet. Tremblement de feuille.

Soleils d'autre part... Nous brûlions d'aveuglement Dans nos deux regards...

Ombre susurrée. Lèvres en bord de mystère. Langue fissurée.

Liens anaphoriques. Du ciment sur les pensées. Mutisme de briques.

Trop calmes jardins