Le blog de forgado

Quand fourche la langue, Le mal est plus vigoureux Que pied sur spatangue.

Lune en espalier. L'infini au presque rien Est venu s'allier.

On frappe à l'aorte. Enfer clos. Ciel entrouvert. Du sang sur la porte.

Devant l'ombre nue, Le soleil se souvient de Ce qu'il a connu.

Des gouttes d'en-haut. Nostalgie des bruits perdus. Crieurs et sabots.

Fin de vendredi. Je ne pense plus qu'il puisse Exister lundi.

Un ciel lourd et stone. La mélancolie... Enfin... Comme un goût d'automne.

Durable poison. Phébus vient envenimer La rousse saison...

Peau de hérisson. Au réveil, tôt, ce matin, J'avais des frissons.

Le ciel, par endroit, Montrait des signes d'extase, Mais jamais de froid...

Les mots dits