Le blog de forgado

Le soleil qui pleut Au dernier quart de septembre, Un ciel bien trop bleu.

Respirer l'éclat D'une fleur de pur soleil Qu'un nom encercla.

Vingt-deux septembre. Un ultime instant tardif Entre dans ma chambre.

Elle m'a touché L'avant-bras. J'ai bien songé Ne pas le doucher.

De ciel est ma crypte. Mes nombres sont syllabés. Diaphane anaglypte.

Rentrer du travail. Gestualiser demain, Dressé à l'aiguail.

La chaleur s'oblige A vendanger ses tiroirs. Estivaux vestiges.

Rêves inféconds Lors d'un sommeil avorté. Le jour sera long.

Les éboueurs passent. Je regarde le réveil. Lundi... Guerre lasse.

Aujourd'hui, encor, J'aurais écrit quelques mots Pour narguer la mort.

Automne