Poulpe terrestre
Un huit tatoué Sur un front où l'infini Se sent bafoué.
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Vieillesse
La vie qui sommeille. Os dessoudés, muscles flous. Poils dans les oreilles.
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Le fruit des lendemains
Des lumières noires Chutent sur des devenirs En forme de poires.
le paradoxe de l'arbre [ou] Principe d'ascétisme primaire
Plus le ciel est rude, Plus il fait vent, pluie et froid, Plus il se dénude.
La saison rouge
Chandelles et pommes. Comme un besoin de chaleur. C'est l'autome, en somme.
Grisaille
Si murines vitres. Des rats poussent dans mes yeux. Un ciel couleur huîtres.
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Presque plus de voix
Un ange m'aborde. Je m'arrête de chanter, Mes doigts sur les cordes.
J'ai posé ma guitare
Un bruit... Mais qui est-ce... Et le silence est monté Dans la froide pièce.