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Premier dimanche de décembre
Le froid nous transperce. Se pourrait-il que le vent Soit muni de herses...
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Sur cette marche qui ne sert qu'à descendre
Rêve, si tu veux. Ton nuage nainira Demain, si il pleut.
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Le culte du décor
Des âmes sans clef. Corps rompus d'esprits malsains. Consciences musclées.
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Les vents libérateurs [ou] Le grand exil des fourmis spirituelles
Sur l'arbre, un choucas. Trois vieux, dont un va mourir. Fume le houka.
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Noël
Les vides assiègent Les ruelles aux corps froids. Se peut-il qu'il neige...
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Poème avec héroïne [ou] Hommage à Akhmatova
L'ombre ne fana Ni dans la nuit, ni dans l'onde, Ténébreuse Anna...
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Ciel plein
D'étoiles, pourvu. Inachevables segments. A perte de vue.
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Noël
Un vingt-cinq décembre. Guirlandes, boules diaprées. Sapin qui se cambre.
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Le soleil malade
Pétales de pluie. Au seuil de l'éternité Un astre mort luit.
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Les passagers
L'ilôt ceint d'idées. Transport d'actes disloqués. Les crânes vidés.
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Vacances scolaires
Range tes cahiers. Demain, quand tu seras grand, T'iras travailler.
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Fatigue du soir
Le corps engourdi. Jambes lourdes et front chaud. Clarté d'étourdi.
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La saison du cauchemar
De coq et de seigle. Ergoter sur l'organum. Oeil de loup, dent d'aigle.
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Une insomnie comme tant d'autres
Dans le lit, tourner. Comment survivre à l'éveil Tuant la journée...
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Nouveau contact
Les rues se défroissent. L'asphalte n'est plus hostile. Rouler sans angoisse.
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Du je au tu
Est-ce que le nous aime ? Poids d'un souffle universel. Fragment de noème.
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Ascétisme petit bourgeois
Choisir ses douleurs. Accepter le superflu. Prôner ses valeurs.
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Le terrible aveu du silence
Vague se retire. Quelques galets éclopés Qui parlent sans dire.
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Marcher sur les eaux libres
Liquide sentier. Orteils appuyant l'or mou. Vagues sous les pieds.
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Les chiens d'outre-tombes
Par le soir, noyés, Longeant l'horizon violet, Ils ont aboyé.
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Le sang à la grenadine
Un oeil qui aguiche. Moins d'encre que de buvard. Sourire postiche.
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La lampe à pince
Sur la clef de sol. Poids des ombres sur les pages. Tungsténien envol.
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Les sons tus dans le corps de bois
Guitare couchée. Le manche, depuis des jours, Je n'ai pas touché.
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De l'inconscience de la nuit
Dans les gris du noir, J'insomnise sans savoir Ce que veut le soir.
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Les cornes de l'aube altérable
J'ai bu le matin. Et j'ai retenu l'azur Dans l'oeil du destin.