automne

Si murines vitres. Des rats poussent dans mes yeux. Un ciel couleur huîtres.

Un ange m'aborde. Je m'arrête de chanter, Mes doigts sur les cordes.

Un bruit... Mais qui est-ce... Et le silence est monté Dans la froide pièce.

Comme un air indien. Thérapie par la musique. Ombrage obsidien.

Le ciel se repose. Fermer les yeux... et le temps Se métamorphose.

Un lever tardif. Hypothèse des couchers. Si aux parfums d'if.

Fin d'un guerrier règne. Le wagon de l'armistice. Forêt de Compiègne.

Juste après l'aurore. Quand Phoebus, sur l'horizon, Crée une anaphore.

Splendeur et Superbe, Beauté... Vertus que le Temps Recouvre de gerbe.

Bannir la colombe, Et se nourrir du destin En creusant sa tombe.

Grisaille