Invariance de la décadence
L'oeuf de caille au coeur Blessé, car descendu chez Les marteaux-piqueurs.
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Tout ça pour ça
La main sur le cou, Je cherche un mot, une idée. Pauvre, pauvre haïku.
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Dans la machine à hacher
Société friande De nos âmes, de nos corps, Frèles bouts de viande.
Révolution intercostale
Glissent les journées Sur l'iris des temps éteints Où l'amour renaît.
Aux branches de ton ombre
Où va se poser La feuille chutant ? Sur ta Peau ? Va-t-elle oser...
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Parce que nulle autre
Tes yeux, ton sourire, L'enfance, notre nombril, L'amour, sans le dire...