Premier dimanche de décembre
Le froid nous transperce. Se pourrait-il que le vent Soit muni de herses...
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Là où les coeurs poussent
Dans ces terres vertes Où les fenêtres des cieux Sont toujours ouvertes.
Le terrible aveu du silence
Vague se retire. Quelques galets éclopés Qui parlent sans dire.
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Le tour du cap avec ma mère
Route en bord de mer. Souvenirs qui se déroulent. Sourire au frimaire.
Décembre
Les vents surenchèrent. Cieux libres. Horizons clairs. Froid brûlant les chairs.
Nouveau contact
Les rues se défroissent. L'asphalte n'est plus hostile. Rouler sans angoisse.
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Les vérités synthétiques
Astres plastifiés. Sang transparent, ombres dures. A quoi se fier...